MORBIDO AMOR
Aclaración (que debería ser innecesaria): No necesariamente cada cosa que uno escribe representa lo que uno siente o piensa. Es arte, ficción, una mera mentira en este caso literaria... a veces un capricho. Ésta es una de esas cosas... En secreto la observo, escondido en el silencio. Me acerco a su puerta, la escucho… está sola esperando que alguien la rescate de su desierto. Entro por detrás, pues no quiero arruinar el desconcierto de nuestro encuentro. Las sombras me visten de misterio y lentamente me adentro en la tormenta que se desatará cuando me vea. Me aproximo a su habitación hasta que el aroma de su piel mojada por las gotas que aún caen de su pelo recién lavado me baña en una lluvia de codicia. La espío. Soy invisible a sus dulces y negligentes ojos, hermosos como su inocencia. Se posa frente al espejo mientras se seca el cabello, casi admirando su propia belleza, su rostro, sus pechos… ya se sabe perfecta, a pesar de su tierna y timorata existencia. Es el momento. Lo siento